DIE OFFENE TÜR Der Fremde kam die Straße herauf, langsam. Müde war sein Gang. Vielleicht war er alt, der Fremde. Nach zwei, vielleicht drei Minuten waren seine Gesichtszüge zu erkennen. Tiefe Falten dort, wo kein Bartgestrüpp wucherte. Blasse Lippen, die weit geöffnet die scheinbar bitter nötige Luft hineinließen, hinein in die Lungen unter dem hageren Brustkorb
