Tief unter der Erde wurde die Basaltkathedrale in majestätisches Licht getaucht, als sich zwei Stirnlampen aus der Höhle herausschälten, die wie ein Wurmloch im Fels klaffte. Sofort wurden unglaubliche Formen an die schroffen Wände geworfen.

Dort am seichten Ufer, wo sich das Wasser verspielt kräuselte statt den heiteren Reigen der Flussmitte zu tanzen, die heute, siebenundsiebzig Jahre danach, längst nicht mehr so finster wirkte, war einst der Sherman-Panzer in seinem Blickfeld erschienen.

Es betrachtete die blasse Fotografie. Seine gebräunte Hand zitterte, hielt aber krampfhaft an dem Fetzen Vergangenheit fest. Sein Atem beschleunigte sich beim Anblick der strengen Frau mit der Cateye-Brille und dem Wohlstandsspeck.

Es wollte gar nicht mehr aufhören zu regnen. Vielmehr schien es, als würde der nasse Vorhang nur noch dichter werden. Die Straßen waren entvölkert, nahezu leblos. Niemand sonst hatte bei diesem Sauwetter etwas zu erledigen, nicht einmal Tiere waren zu sehen oder zu hören.

Fanny hörte sich schreien und wachte auf. Schweißnass saß sie im Bett. Die Kammer wurde kalt vom Mondlicht erhellt, während das Quaken zahlloser Frösche durch das unerreichbare Fenster quoll. Fanny fror. Tief im Innern.

31. Juli, Café Kram, Bottrop Heute ist es bewölkt. Die Sonne, so stark sie in den letzten Tagen auch war, kann sich nicht behaupten gegen den Regen verheißenden Himmel. Graues Licht. Passt zu meiner Stimmung.

Ich war fünfzehn, als meine Nase zum ersten Mal brach. Was nicht schlimm war, zumindest nicht so schlimm wie Boris’ Milzruptur im Sommer davor. Oder seine Stichverletzung beim Rosenmontagszug 2002. Trotzdem war das mit der Nase das Beschissenste von allem. Weil man es sehen kann, heute noch. Nach 20 Jahren ist sie immer noch derselbe […]